Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu clamais justice ; tu as préféré ; le chemin :
Mélancolie des papiers colorés,
Aux uns la forme, aux autres la lumière.

Parfois des portraits,
Sous le pinceau du feu, plaisir diffracté,
Percevant la liberté du maître abstrait,
Films transparents, donne-moi l’oeil coloré ; du peintre,

Opium noir. Vois le recueillement des funestes années,
Sur le sol, en Butte Montmartre ;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;

Éclairant le pigment,
De, ta figure imaginée,
Vois, incrédule, vois l’ombre qui marche.